o ciclo das sedas

2006-11-12T00:15:00.000-08:00

no silêncio que habita o aqueduto do mundo
estuamos as mãos e a língua
e uns bêbados com Deus.
.será a ferida uma harpa nua.
as roseiras são colunas ferozes
e sangrentas e curvam e ocupam.
e um poema contínuo seja boca dos ventos.quero entrar em raiz e saltar aos bebedouros
e obedecer ao líquenes
e ser pedagoga dos rios dos perfumes terríveis e dos animais enormes.
eu sou um vidro moído a dobrar ao estio diamantes.
e uma oficina de barro forte e o casulo das veias.
e o meu nome uma trompa e uma ribeira onde se banham mulheres
e um umbigo em fôlego.

nery

e... Cláudia Borges

2006-07-29T04:50:00.000-07:00

Nos tectos negros
onde as ancas das trevas
seduzem escarpas do dia
onde as sombras cosem a escuridão
onde os gritos adiados
da dor se espancam no nada

nesse lugar quieto
onde as pétalas da dor
sugam os caules enxutos da Terra
onde as palavras repousam
no hálito das profundidades

onde as raízes das montanhas
se entranham delicadamente
vigiando a intimidade do crepúsculo

nas grutas amordaçadas
onde o respirar não tem corpo
nas brechas onde os astros nascem
onde o silêncio esfola molda
o alimento da noite

nos ventres assombrados
onde as lágrimas semeiam o fogo
onde o sono pálido regressa
nas ramagens de cada instante

in Instinto, Cláudia Borges

2006-07-28T03:29:00.000-07:00

"Sinto-me como se tivesse cegado por excesso de olhar o mundo"
in O medo, Al Berto

às vezes fica-me apenas o corpo como se fosse um casulo.a eternidade é um monólogo amarelecido e mil barcos por ocupar.

cristina nery

2006-07-23T13:46:00.000-07:00

O meu projecto de morrer é o meu ofício
Esperar é um modo de chegares
Um modo de te amar dentro do tempo

in Poesia, Daniel Faria

2006-06-19T04:10:00.000-07:00

às vezes há focinhos que me preparam a noite
e não sei se continuarei viva.
às vezes a casa tem tantos cantos
que a minha silhueta é salgada
e tenho navios na ponta dos dedos.
o travo que me acaricia tem um infinito
e as minhas pálpebras são as conchas da harmonia do meu corpo
sempre que as encontro.

um tornado traz as sementes das borboletas que duram pouco
entre as vértebras entre o pólen da terra, pernoito
a rodear os nervos do meu peito crucificada
e se eu conseguisse esboçar o vento
seria de precipícios diariamente
e do mortal brilho do meio-dia.

queria destruir um texto com flechas acesas completamente nas mãos
e morrer assim de Verão
em azulejos brancos numa gruta
e o meu cérebro a pique
rotativo e poderoso
como a energia da lua
e agarrar pérolas no coração.

há um sítio astrológico
de cavernas corais
e cristais extensos
que sai do corpo. os mortos levam-me neles
porque tenho arrozais de flores brancas
que me cercam a respiração.

os lençóis onde irei cair são molhados a prata
e a candeias dos palácios.

cristina nery

2006-05-28T07:39:00.000-07:00

.nas sucessivas camadas rentes ao peito
há o bailado do vento
e
para cada eco
o rosto dos duendes esperneando são um olho de tigre.
descer às fontes sedutoras das mãos
a minha esfera de dentes nus
e florestas doiradas.
dança um corpo de gigante
nos versos de um imaginado poema
enruga nas montanhas.
seja o monstro
ruir da lua a que pertenço
de olhos secos visto os cânticos

dai-me a hora da linfa
que as janelas são prateadas e fazem Primaveras
e um palco
que a noite está próxima.

serei uma viagem
porque o vento é de febres e de fadas.

em todas as fantasias há um deserto
em que as lobas gemem selvagens
e cabeças subtraídas às estrelas.tenho uma auréola nos pulsos
e a morte assobia-me todas as vezes
que olho as paredes silábica e engulo.

um eclipse traz os miradouros perpétuos
e todos os estuários mais altos do mundo.
o vento que preso me traz os polígonos à beira dos lábios
porque à beira dos lábios
há um corvo e um ciclo
e caravelas negras.eu sou um átrio onde tantas víboras abraço.
o vento as tochas
e os vocábulos iluminados e o solo das grutas e as vestes.

queria alimentar-me do sal das pedras estas
e multiplicar os pomares
para regressar ao martírio de mim própria
e de alma branca navegar os cristais.
sei bordar as borboletas se o meu rosto até morrer fechado
.o vento estoira-me o estômago de segredos e jóias pretas.

Cristina Néry

2006-05-15T14:45:00.000-07:00

.uma cozinha de pássaros e Inverno
e o monte aberto sangrando uvas.
e a madrugada
e horta
tenho as palavras deformadas e harmónicas
se me dormem dentaduras mentais.
os cardeais sejam uma prata em espiral
que me morrem os canais negros
e tenho uma canção para dois mundos.

a terra morreu povoada cem vezes.e alegrou-se de um tamanho fogo amarelo.
quero uma parada de ciganos que vertem flores no tempo da melancolia
e um dia de chuva para me cantar e espalhar vermelha
que eu quero reinar sobre a aurora e dançar a beleza de todas as cobras.
vem o vento vem
mastigar-me o espírito até fumegar
que eu fui a primeira a aparecer em princesa.
quero
uma mansão
para uso dos pássaros
e um poema contínuo como a boca dos ventos.
quero entrar em raiz
e saltar aos bebedouros
e obedecer ao líquenes
e ser pedagoga dos rios.

eu sei,
dos perfumes terríveis
e dos animais enormes. vejo-os nas florestas enormes
que dobram arco-íris
e caçam ao estio diamantes.
e olhos bebessem transparentes
e bárbaras as veias da garganta
um planeta ou a fruta descascada na mesa.
encharcar e a carne queimadas
e o medo uma luva subitamente negra.
sempre que a mim regresso
Deus deita-se a crescer casulos e fabrica a escrita até ao fundo dos espelhos
e beija-me as ancas
e sou uma oficina de barro forte.ou o nó da sua paixão.

cristina nery

2006-05-04T13:39:00.000-07:00

. sabes
o corpo queimado.
existe a profundida à esquerda da cara
e uma voz registada abaixo das goelas.
.sabes
ninguém vai embora
coalha-se a cegueira
e há incêndios que me semeiam tormentos e filhos
e sombras da última coruja.
nenhum fim de tarde passa sem me ser interior e ter o frio dos olhos.
e não esqueço nunca que me tenho.encostada e que continuo visitante
para que seja suficiente a vossa morte.

cristina nery

2006-03-20T23:55:00.000-08:00

.trago os animais das luas passadas onde não havia ninguém
cada vez que mostro o rosto luminoso
o meu Deus fez-me cantar na poeira
o odor que os pássaros azuis
e desabrochar a idade interminável. apontar-lhe o peito
e ser geográfica
e a oração é uma trepadeira intacta
os pássaros sossegaram desde que as crianças nasceram
e longe do mar há um túmulo para acabar comigo mesma.
desejei bater palmas e ser uma parábola
um violino pequeno e ser tirana e dilatar
estrangular a morte em giestas de algodão
e chamar os lobos como se meus filhos negros e malditos
e desconhecer as sedas cintilantes dos rios milagreiras
.porque os cegos acendem subitamente por dentro.

cristina néry

2006-03-15T15:09:00.000-08:00

.e se as crianças fossem extensas como os pés
e ferissem o tempo repleto de passos.
e se um reflexo o sangue de ponta a ponta
perderia o amor nas finas temperaturas do texto
e nunca mais seria possível.assim se trabalha o verbo.nos recintos em que as válvulas se destapam e somos súbitos e solares.os equinócios do corpo servem os anéis das estrelas.
porque múltiplas são as mortes que se empinam noite inteira.

cristina néry

2006-03-02T11:43:00.000-08:00

Arno Rafael Minkkinen

.é sobre a linguagem que me executo
e encosto os sinos
e me sangro numa espécie de força no terreno das mães.possessiva.
brotar nuclearmente
é vergar o crânio nu e criar víboras das flores paradas.
os buracos da respiração são tumultos
e as noites patas monstruosas a luz o ouro.

cristina néry

2006-02-12T11:44:00.000-08:00

Doorway, Olivia Parker

os pomares são nascentes de oxigénio à mesma escala onde há noite se deitam faustos os génios.
vive em mim uma magia negra convulsa de frias velas e palavras antigas
e os violinos que passam pelo ar comem o tempo em fabulosas catedrais de Verão.
virá a noite em fome devota
virão pontes e pontes
e os lençóis como um pequeno ventre
que eu tenho a aurora pobre
e um piano em vértice como uma sombra que canta baixo.
herdar um fruto como uma sagrada espiral
que o fim de tudo se lê em tábuas encarnadas
e um só perfume nos invade
a uma hora só a limpar os partos ligeiramente sentada à mesa
.e hei-de voltar aos pontos cardeais
porque para cada cadeira se murmura um corpo bárbaro.

2006-01-30T14:31:00.000-08:00

os pomares são nascentes de oxigénio
à mesma escala
onde há noite se deitam faustos os génios.
vive em mim uma magia negra convulsa
de frias velas e palavras antigas
e os violinos que passam pelo ar
comem o tempo e não acabam tempo fora.
a meio da luz há um esgotamento
se se ama a fome devota
em fabulosas catedrais de Verão.
virá a noite poderosa e vazia
virão as pontes e pontes
e os lençóis do pequeno ventre
e ligeiramente sentada à mesa
tenho uma aurora pobre em efeitos
um piano em vértice com uma sombra que canta baixo.
herdar um fruto empola uma eternidade de tão sagrada espiral
que o fim de tudo se lê em tábuas encarnadas
e um só perfume nos invade
a uma hora só.
limpam os partos
e hei-de voltar aos pontos cardeais
porque para cada cadeira se murmura um corpo bárbaro.

2006-01-08T03:59:00.000-08:00

.intimidei os dias a arder.nunca é noite para sempre.então dizem-me que nada é tão triste assim.como se fossem o fundo da minha algibeira.e eu achasse sempre no fim de cada um, um objecto que me trouxesse sorte.os momentos de aqui tem uma lua de cera, uma glória e empurram o sangue para a frente.os meninos sabem disso.são eles que me ensinam.e eles sabem fazê-lo melhor.disseram-me que a Hora é que espera por nós.
é sempre cedo quando saio de casa todos os dias.mas fica tarde e eu tenho sempre de ir.o caminho vai-me devolvendo o encanto ou instalando ainda mais a dor.às vezes quero só o silêncio.que encontro no barulho deles.infinituar-me no chão deles.e até é possível soprar o vento para maestro e desejar que ele goste de os encaminhar. a candura nos meninos sufoca mas renova em nações e nações celestes e sei então que trabalho nua.como se imitasse a água.a minha idade avança com a cor imensa do coração deles.e a minha boca é o símbolo das fábulas que se desenvolvem e que estão ainda por lhes escrever.que a minha vida poucas vezes me pertence e só vive nos poemas. queria então saber como se acrescenta portas ao corpo, para as abrir sem parar em mim própria e nunca acabar para sempre.assim faz cócegas na cabeça e vem cantar ao coração a loucura.e volto a ser doce e universal.a paciência é demorada.esgota terrenos por dentro. é como alguém que se debruça para gritar tempo sem fim perante um vale.e nunca há resposta.mas bate em nós o eco.eu tenho dons e durmo com a terra e tenho lugares de elevado esplendor que sinto pancadas violentas interiormente. a minha garganta é estranha. tem horas de enlouquecer e recomeçar. cria-se na vaidade do desassossego.quando Deus mostra a boca e abate sobre nós filamentos de válvulas. (como então há vidas que se fecham e se ensombram.)ele pode contra o mundo e vigia o avesso dos ponteiros do relógio.afinal a espera não é feita por nós, a contagem desce ligada à vida.e os recuos são pecados multiplicados.

2006-01-04T02:44:00.000-08:00

.se a sabedoria me fosse continua como a noite
seriam as cidades aquáticas
e cintilaria eu como um barco branco.

de sílaba em sílaba envelhece-se séculos
e o sangue é cada vez mais húmido

da primeira vez em meu redor.e há objectos mitológicos
como se desejasse a eternidade.e na respiração do poema
ressurjo como última habitante última.como se imaginasse uma garganta.

2005-12-31T10:29:00.000-08:00

Despedida

eu não sou daqui também marinheiro

mas eu venho de longe

e ainda / do lado de trás da terra

além da missão cumprida

vim só dar despedida

filho de sol poente / quando teima em passear

desce de sal nos olhos / doente da falta de voltar

filho de sol poente / quando teima em passear

desce de sal nos olhos / doente da falta que sente do mar

vim só dar despedida

in Segundo, Maria Rita

2005-12-30T09:20:00.000-08:00

(...) As mãos: a cabeça

entre as mãos: a voz

entre o fôlego e escrita, Nas cavernas

do mundo.

in a cabeça entre as mãos (1982), herberto helder

2005-12-28T13:58:00.000-08:00

(...)

5

Mensageiros?-Fugitivos?
Respondei, se estais vivos!
Monges a cavalo
Vêem Deus no bosque?

Quantas sandálias correndo!
Quantas casas em chamas!
Quantos galgos e gamos -
Nas árvores em fuga!

Bosque!Hoje és - cavaleiro!
Aquilo a que chamam
Doença:derradeira
Convulsão das árvores -

É - em seu traje folgado -
Um moço alimentado a néctar:
É - de vez e de raiz -
O bosque arrancando em voo!
(...)

in Depois da Rússia (1922-1925), Marina Tsvetáeva

2005-12-26T09:04:00.000-08:00

há um motor no sangue dos silêncios dos cantos das estátuas
e há as crianças cheias de tempo que me caçam o espírito
vestidas de pólen e de sol roto.
sempre que se me acaba a vida
há abissínias de mensagens
e subir aos corais
e lamber as margens dos rios das nascentes de barro vermelho.
perto dos olhos onde os feiticeiros se divertem e vendem as tintas
quero a prata dos ourives que batem na luz e as capas dos cordeiros para as mãos.

2005-12-26T07:04:00.000-08:00

quando abater o lábio
e organizar a minha destruição
dourarei as redes e amarei o voo
para me deter em túmulo.

2005-12-26T06:45:00.000-08:00

Há o gemido
e os véus bordados
e regressa a vida ao bosque.
há as sagradas
e as vestes
e a Primavera como morte.

2005-12-26T06:27:00.000-08:00

Saturday, November 05, 2005

para principiar
gostava que morrer fosse fecundo
de fogo profundo e se apagassem as luzes
e eu encostada ao pólen
suando.

amniótico

2005-12-26T06:17:00.000-08:00

"Fonte de vida, o líquido amniótico é um oceano de nutrientes mas não só."

Os tempos felizes.
A vida nasce nos beirais da paixão. Ao parapeito das tochas avermelhadas.E deita sangue.
A Senhora das Dores.E os lírios abrem, que os abutres voam perto.